Эва
Что меня поразило в тот вечер больше всего - так это то, что он... не поцеловал меня. Даже попытки не сделал. Зато молча смотрел на меня около подъезда так, что я снова начала трястись: а вдруг все-таки маньяк?
- Вы часто бываете в этом клубе? - спросил он меня, промолчав таким образом минуты три.
- Н-нет, - соврала я на всякий случай - и проблеяла еще со страху: - Ре..э...эдко!
- Вот и хорошо, - сказал он важно. - Мы с вами сходим в приличное место. Договорились?
Тут он слегка наклонился ко мне - и я обмерла. Всю дорогу от клуба до дома я осторожно держалась за его восхитительный локоть - и ничего не знала о том, чем он может пахнуть. А вы же понимаете, я различаю мужчин прежде всего по запаху, потом - по движениям в танце, потом - по тембру голоса... ммм... ну, и потом - всякая ерунда: богат, остроумен, высшее образование, не высшее...
А тут такая незадача: не танцевал, не приближался, голос подал всего пару раз... ну, вот голос, как я уже говорила, мне сразу понравился.
А запах... Товарищи и товарки, конечно же, ждут, когда я скажу, что он источал аромат "Davidoff cool" или там какого еще "Hugo Boss". Ерунда все это, любимые мои! Любой запах накладывается на ваш собственный. Потому-то один мужчина, надушившись "Boss in Motion", соблазнит меня в два счета; а другой, с тем же "BiM", хоть обостроумничайся - ничего не выйдет.
Алекс пах сам собой. Ну, то есть чем-то он там с утра душился - но чем именно, было уже не разобрать. Одно я поняла: мне хочется его обнять. Уткнуться носом в его шею - и потянуть этот запах всей ноздрей, надышаться им. Но неудобно как-то вот так, сразу...
- Посмотрим, - сказала я не слишком уверенно. Алекс мне потом рассказывал, что голос у меня стал томным и медовым... льстит он себе, я думаю! Просто мне уже спать хотелось, наверное - было что-то около трех...
* * *
Жить с Алексом было непросто с самого начала. У него было свое понимание добра и зла в быту.
- Где мой махровый халат? - удивлялся он.
- В шкафу, разумеется, - подсказывала я.
- Бог мой, что он там делает??? Я же положил его на стол...
И что прикажете делать? Я ненавижу беспорядок. Разбросанная одежда всегда напоминает мне о больнице. Я лежала в больницах пару раз, и вроде бы не подолгу... но гадкий запах и одежду, которая, за неимением шкафов, висит на спинках кроватей, помню.
Я и не делала ровным счетом ничего. Логика моих рассуждений была примерно такова: Алексу, моему мужу... да, обратите внимание: я вышла за него замуж! Это была шикарная свадьба, и утка с вишнями была что надо, и шоколадный торт моя мама испекла высотой с журнальный стол - понятия не имею, как ей это удалось... Ну так вот, моему мужу Алексу - двадцать восемь лет. В этом возрасте человека уже не переделаешь, так ведь? А я имею обыкновение немедленно забывать о том, что в принципе неосуществимо. Так что я не задавалась целью перевоспитать Алекса в соответствии с моими понятиями о том, как надо жить. Я просто делала все сама: таскала сумки с рынка, готовила, убиралась, мыла посуду, делала ремонт - и не устраивала из этого трагедию. Похоже, что со временем ему это стало нравиться... во всяком случае, сейчас он не задает многих из тех вопросов, которые задавал пять лет назад.
Но были и другие проблемы.
- Моя жена не должна работать, - заявил он мне в наше первое брачное утро. - Никогда не должна. Понимаешь?
- Эээ... - выдохнула я потрясенно. - Ты мог бы...
- Да? - поинтересовался он непринужденно.
-... хотя бы предупредить заранее!
- А зачем?
- Ну... я бы...
- Ты бы тянула со свадьбой - и вообще сбежала бы. Мне это зачем надо? - спросил он, приподнявшись надо мной на локте.
Ну что за мужик!